25/01/23 19:09
Politik braucht nicht nur den geschlossenen, sondern auch den offenen (Verständigungs)Prozess, um ein gemeinschaftstragendes Element innerhalb einer Gesellschaft und zwischen unterschiedlichen Gesellschaften zu sein. Ist dies nicht oder nur eingeschränkt möglich, bilden sich mehr oder weniger große Herde an Verständnislosigkeit.
Wintertage. Die mit dem fahlen Licht. Vorabendstimmung, ganztägig. Ein Himmel wie Graupappe, formal nichts, rein gar nichts. Dass man sich nicht bewegt, keinen Zoll, wenn nichts in Bewegung ist! Man bleibt, wo man ist und so man kann. Man harrt. Nur Innen bewegt sich etwas, innen schon. Das ist ja auch nicht weit, gerade mal um die Ecke, wie kurz Zigaretten holen. Ich zum Beispiel sitze im Fauteuil, tief drinnen, eine Zigarette zwischen den Lippen, und starre nach Draußen auf die langsam dunkler werdende Graupappe. Innen kann ich den Abend kaum erwarten. Dunkelheit ist erholsamer als das Allerweltsgrau dieses Tages, denke ich. Und: Man könnte mit melancholischen Freunden feiern, aber nur Innen.
Ich muss unterbrechen. Der Ofen wartet auf Futter.
Gestern erst habe ich mit ihr Freundschaft geschlossen. Wir tranken auf Du mit einem gehaltvollen Wein, kamen uns ganz nah. Seither nenne ich sie liebste Melancholie und sie mich mein lieber Melancholiker. Dabei bin ich nicht die Bohne traurig, nur etwas verstimmt, weil der gehaltvolle Wein ausgetrunken ist.
Immerhin habe ich heute geräumt, meinen Platz. Auf ihn wartet jetzt ein anderer, von dem ich noch nichts weiß, der aber für morgen angekündigt ist. Ich suche mir derweil einen neuen Platz, vielleicht mal in der Chefetage.
Einer lebte zwar von allerlei Nebentätigkeiten, das hinderte ihn aber nicht daran, seiner Haupttätigkeit hauptsächlich nachzugehen.
Neulich begegnete mir der Tod (das Wort Tod aus dem Mund eines Lebenden ist immer unglaubhaft, ich weiß, aber wer sollte es sonst in den Mund nehmen) und sprach, er hätte nichts dagegen, wenn ich mich fit halte, aber ich sollte es nicht übertreiben, sonst würden wir uns am Ende noch verpassen.
Die Person hustete abgrundtief. Ihre Hustenanfälle konnten auf keinen Fall für die Öffentlichkeit bestimmt sein, nie und nimmer. Sie schienen sich in ein lange nicht gelüftetes Stollensystem verirrt zu haben, verzweifelt damit beschäftigt, allerlei Liegengebliebenes zu Tage zu fördern. Kettenraucher, dachte ich, chronische Bronchitis. Ungefähr so wird sich Alberto Giacometti angehört haben am Ende seiner Tage.
Alles anders zu machen, bin ich angetreten. Jetzt wird mir schmerzlich bewusst, dass mein Änderungswille einer Änderung bedarf, bevor er ganz erlahmt.
Wintertage. Die mit dem fahlen Licht. Vorabendstimmung, ganztägig. Ein Himmel wie Graupappe, formal nichts, rein gar nichts. Dass man sich nicht bewegt, keinen Zoll, wenn nichts in Bewegung ist! Man bleibt, wo man ist und so man kann. Man harrt. Nur Innen bewegt sich etwas, innen schon. Das ist ja auch nicht weit, gerade mal um die Ecke, wie kurz Zigaretten holen. Ich zum Beispiel sitze im Fauteuil, tief drinnen, eine Zigarette zwischen den Lippen, und starre nach Draußen auf die langsam dunkler werdende Graupappe. Innen kann ich den Abend kaum erwarten. Dunkelheit ist erholsamer als das Allerweltsgrau dieses Tages, denke ich. Und: Man könnte mit melancholischen Freunden feiern, aber nur Innen.
Ich muss unterbrechen. Der Ofen wartet auf Futter.
Gestern erst habe ich mit ihr Freundschaft geschlossen. Wir tranken auf Du mit einem gehaltvollen Wein, kamen uns ganz nah. Seither nenne ich sie liebste Melancholie und sie mich mein lieber Melancholiker. Dabei bin ich nicht die Bohne traurig, nur etwas verstimmt, weil der gehaltvolle Wein ausgetrunken ist.
Immerhin habe ich heute geräumt, meinen Platz. Auf ihn wartet jetzt ein anderer, von dem ich noch nichts weiß, der aber für morgen angekündigt ist. Ich suche mir derweil einen neuen Platz, vielleicht mal in der Chefetage.
Einer lebte zwar von allerlei Nebentätigkeiten, das hinderte ihn aber nicht daran, seiner Haupttätigkeit hauptsächlich nachzugehen.
Neulich begegnete mir der Tod (das Wort Tod aus dem Mund eines Lebenden ist immer unglaubhaft, ich weiß, aber wer sollte es sonst in den Mund nehmen) und sprach, er hätte nichts dagegen, wenn ich mich fit halte, aber ich sollte es nicht übertreiben, sonst würden wir uns am Ende noch verpassen.
Die Person hustete abgrundtief. Ihre Hustenanfälle konnten auf keinen Fall für die Öffentlichkeit bestimmt sein, nie und nimmer. Sie schienen sich in ein lange nicht gelüftetes Stollensystem verirrt zu haben, verzweifelt damit beschäftigt, allerlei Liegengebliebenes zu Tage zu fördern. Kettenraucher, dachte ich, chronische Bronchitis. Ungefähr so wird sich Alberto Giacometti angehört haben am Ende seiner Tage.
Alles anders zu machen, bin ich angetreten. Jetzt wird mir schmerzlich bewusst, dass mein Änderungswille einer Änderung bedarf, bevor er ganz erlahmt.